Felicidades!

Aun cuando...

... El autor de este blog ODIA las fiestas
...La lógica dicta que de un segundo (23.59.59) a otro (00.00.01) nada puede cambiar demasiado
...La historia reciente nos amarga las fiestas (30-12, es bueno recordar que NO hay que olvidar)
...Prefiero mil veces la cerveza, la coca, el whisky, el agua y un montón de cosas antes que el champagne
...La comida de las fiestas me parece fea (convengamos que con el trabajo que toma hacer el peceto mechado, mejor hacer un fuenton de milanesas napolitanas)
... Montones de etceteras que no tengo ganas de ennumerar....

Aun así, el autor del blog desea a sus miles (?) de lectores un feliz y prospero 2009!!!

(post escrito bajo el efecto de muchos sanpedros (Whisky con helado) a las 3:48 am... saquen conclusiones jajaj)

Pielpapel

Las manchas de humedad en el techo
desvían mi atención

quería escribir un poema
sobre tu piel y tu sexo
sobre el infierno de tus ojos
y escribirlo sobre tu espalda
con tinta china, con tinta roja

Quería escribir un poema
pero me distrajo la humedad
y su forma de comerse la pintura
de mi techo y de tu espalda
la tinta china de tu espalda
la tinta roja de tu espalda
la pintura de mi techo

Ahora quiero llenarme los dedos
de pintura o de tinta
para escribir en el techo
para pintarte en la espalda
algo que disimule la tristeza
de ese techo maltrecho
de esa espalda desnuda
la tristeza de tus ojos
de tu piel tan mal pintada
y de mis dedos que te tocan
y no te sienten, no te alcanzan

Voy a pintar en el techo
los límites de tu cuerpo
y a la altura de tu espalda
con tinta roja, con tinta china
voy a escribir una frase que diga
que cuando el amor se llena de humedad
no hay pintura que lo salve.

"amor no es literatura

si no se puede escribir en la piel"

J.M. Serrat

Desconcierto

Precios actualizados al día de la fecha en Musimundo

Artaud - Pescado Rabioso $14,99
Estalla - Hijos del oeste (?) $26,99 ó versión con remera $54,99

Houses of the holy - Led Zeppelin $21,99
A little bit longer - Jonas Brothers $37,99

Appetite for destruction - Gunsn Roses $26,99
Chinese Democracy - Gunsn roses (?) $37,99

Live in london - Amy Winehouse (DVD) $19,99
En vivo (no se donde) - Airbag (DVD) $39,99

Espero sepan disculpar lo intrascendente de este post, pero mi desconcierto ante la impunidad absoluta del tipo que dispone los precios en M! es indisimulable.
Una persona capaz de determinar que "La 25" vale más que "La maquina de hacer pájaros" merece ser imputado por "daño irreparable a la cultura" (y si no existe esa caratula, debería ser inventada... en un caréo rápido hacemos caer de culpables a la mitad de los "rockeros" nacionales de la actualidad)

Que vuelva Tower Records!

Coming back to life

Bien, después de un breve pero intenso lapso de oscuridad (las cosas no siempre son lo que uno quisiera que sean), volvió la luz.

Y volvió de una forma rara. O al menos parece rara, desde la estupida tendencia de pretender buscar siempre el sol, sin darnos cuenta de que por noche tenemos miles de estrellas, que son lo mismo pero desde más lejos.

Ahora que veo las estrellas y entiendo que no me hace falta el sol, es cuando vuelve a salir. Entonces voy a dejar que me queme un poco la piel y las cicatrices, y voy a tratar de quererlo como es y cuándo está.

Así, cuando por algún motivo me vuelva a faltar, vuelva la sombra y no lo encuentre, un poco del calor que supo darme va a salir del placard de mi memoria a confortarme los huesos fríos.

Volvio la luz a mi cuarto, y hoy me di cuenta que tengo mil soles.

No se puede pedir más.

Placeres mundanos

Pocas cosas son tan placenteras como despertarse en medio de la noche, ver la lluvia caer por la ventana, y con el ruido de las gotas golpeando en el vidrio, o el "glob-blob" de una gotera que cae despacio sobre un charquito, entornar los ojos, darle la espalda a la ventana, y con la sabana por la nariz, volver a dormir.

Al menos a mi me hace muy feliz

Beat vs. Beatnik

A la hora de escribir, creo, es cuando mejor veo que me anda pasando; Mis fantasmas y represiones, las cosas que trato de decir y no sé como, la explicación a esos silencios que me asaltan de repente y me dejan, sin porque, un nudo en la garganta.

Quizás el discurso directo no sea mi mejor estilo. Quizás, ustedes lean una entrada breve y de matiz dolinesco, donde el amor es una bifurcada tomada con humor y piensen que simplemente busque eso, hacer una paradoja chistosa.

Y yo en realidad estaba tratando de atajarme del vacío que siento cuando dejo escapar los fantasmas de lo que fuera o será mi amor. O de lo que tal vez nunca lo fuera ni nunca lo será.

En ocasiones busco reflejar con humor el absurdo de ciertas situaciones cotidianas (¿cotidEanas?), como puede ser nuestra justicia o el infinito despelote de la cartera de una mujer.

Todo esto pareciera no ser más que un poquito de burla a expensas de la realidad circundante, mas en realidad se trata de un último intento por no dejarme ahogar entre tanto barullo. Me desespera la idea de llegar a considerar tanta locura como algo normal. Tanta cordura (me parece más acertado) como algo normal.

Me aterra aceptarme como parte del macabro desfile de la normalidad absoluta.

Me aterra la idea de no poder deslindarme de un mundo de carteles y luces frívolas.

Me aterra la idea de leer dentro de unos años estas palabras y decir "Que boludo"

Me aterra la idea de quedarme sentado viendo como me come las entrañas este mundo podrido.

Por eso de vez en cuando salgo a la luz con idioteces: Escribo en un blog, juego al monstruo con mi sobrina, me mancho comiendo un helado, o me vuelvo loco tratando de acordarme de algún recuerdo totalmente inutil.

Por eso, estimados lectores, y ante la desesperación que sentía viendome tan cerca de ese quedo mental que tanto odio decidí tomar medidas drásticas.

Y así, en algún tipo de sintonía con mi querido Jack Kerouac, me adhiero en mi temporalidad a un imaginario Beat ya muy bastardeado.

Así, mis queridos lectores, decidí raparme la cabeza.

(¿Tanta historia para tan poco? No cambiás más alejandro...)

(escrito allá por diciembre del 2008, me pareció simpatico y decidí darle un lugar)

Registros Sartreanos del amor.

En la vida de todo hombre existe un momento inevitable, que acontece a la luz de una mujer infalible.
Cuándo este momento llega, el hombre solo puede elegir dos caminos:

a- Enamorarse perdidamente.

b-Dejar pasar la oportunidad y no vivir nunca el amor.

Tome la decisión que tome, estará cometiendo el peor error de su vida.

Over the hang

Es sano que de vez en cuando, el sol nos encuentre un poco despeinados y con un vaso de fernet en la mano.
Es sano y hasta reconfortante, ,mirarlo con ojos entrecerrados (50 por el sol, 50 por el fernet) y con gesto complice preguntarse (preguntarle) quién encontró a quién realmente.

see the sun

Si llueve escribo, si sale el sol ando en bicicleta.
Si llueve juego al ahorcado, si sale el sol juego al futbol.
Si llueve leo Dostoievsky, si sale el sol leo dolina en un banco de plaza.
Si llueve escucho Pink Floyd, si sale el sol escucho Dancing Mood.
Si llueve me visto de negro, si sale el sol soy el arcoiris.
Si llueve entiendo a Sartre, si sale el sol, a Lennon.
Si llueve me siento Alemán, si sale el sol, Brasilero.

Basta de lluvia, las almas simples necesitamos sol.

Perdido

Desperté transpirado, con la cama desecha y con ganas de llorar.

Es tan normal perder algo y pensar en todo lo perdido. Es tan frecuenta para mi perder algo y pensar en vos.
Pensar en el día que te perdí, la tarde que te perdí y la noche en que te perdí.
El segundo, el minuto, la hora, el día, el mes, el año, la vida.
La vida que perdí cuando te perdí. Y esta vida prestada que vivo a expensas de no sé quién, no sé porque.
Perder sigue siendo un juego que no sé jugar, aunque lo practico frecuentemente, sobre todo desde el día (no recuerdo precisamente cuando fue) que perdí la verguenza.

Cuando en tardes como hoy, llueve y más quiero no haber perdido, no haberte perdido, más quiero agarrar tus fotos, tus cartas, tus cosas. Todas cosas que perdí y tampoco puedo tener. Ni el derecho a torturarme como corresponde, también perdido.

Para perder, eso si, doy cuenta de algo en juego. No se puede perder nada sin jugarselo primero.
Y ahora veo que así fue; Te jugué, me jugué.
Y acá estoy, enajenado, lejos de todo lo que era y jugué, lejos de todo lo que fui y perdí.

Tan lejos de vos.

Tan lejos de mi.

To do

Palabras como huesos,
se queman
se hacen humo y hoguera
cenizas de calavera.

lo dicho no es más que polvo
aunque ayer fuera vidriera
de fueza, de cambio, idea
lo dicho ahora es polvo y tierra

pasar del decir al hecho
tanto cuesta, tanto paga
Y por más que lo diga
por más que lo hable
lo unico que vale
hacer de mi tanto alarde
no va a ser cuanto diga
sino cuanto y cuando lo haga.

dimanche

Abrir la ventana, sacar la cabeza, mirar el sol.
Una torcaza baja de la medianera y se echa al sol sobre las lajas negras, son las dos de la tarde. El manubrio cromado de la bicicleta hace reflejo del sol y encandila la vista. La torcaza ahora se moja el pico y las patas en un charquito que formo con la lluvia de anoche en una laja que está medio hundida.
meter la cabeza, cerrar la ventana, mirar el cuarto.
El piso está lleno de ropa que huele a cigarrillo y cerveza, la computadora prendida pero el monitor apagado, y la cama totalmente deshecha (almohadas y sabana por el piso inclusive). La cabeza se me parte en tres (Cerveza, whisky y fernet) y el estomago parece un partido de rugby con lluvia.
mojarse la cara, desayunar alikal, volver a la cama.
Desde la ventana puedo ver a la torcaza revoloteando por el jardín; Se trepa al ficus y vuelve a bajar para mojarse. El sol empieza a entrar por la ventana y me pega en los muslos, que acusando resaca transpiran J&B.
Morir en la cama, despertar, mirar el sol caer.
El alikal dio una mano. Dormir un par de horas ininterrumpidas también. La cabeza ya no sacude tanto y el barro del estomago se va secando.
Por la medianera se pierden los últimos soles y la torcaza se vuelve a su nido en la medianera, después de disfrutar un día al sol

Anoche fue cruel, como todos los sabados.
El despecho, los amigos y el alcohol hacen un cocktail letal.

Buscar

El hombre busca.
Desde tiempos inmemorables, miles y miles de años, el hombre busca.
Busca respuestas al mundo que lo circunda y encuentra un dios. Busca calor y encuentra el fuego, busca problemas y encuentra a la mujer, busca trascender y encuentra la pluma.
Buscar es el deporte por excelencia del melancolico, del pensante.
Cualquier persona que acuse algo de sensibilidad en una minima inspección de la realidad se daría cuenta que algo falta. Siempre, algo falta.
Aquellos que perciben esta ausencia inmediatamente entran al juego de las incesantes escondidas, mal llamado cosmos (digo mal llamado, dado que cosmos vendría a ser algo así como "orden" en griego... y no puedo imaginarme algo más caotico que nuetra realidad), juego al cual se entra involuntariamente y del cual es imposible salir airoso.
¿Razón? Pongamoslo así: ¿Alguna vez experimentaron la frustración de armar un rompecabezas de esos de 1000 píezas, solo para encontrarse a seis o siete piezas del final y darse cuenta que se perdieron dos fichas, y que por ende el rompecabezaas va a quedar por siempre incompleto?
Bien, el universo y sus ausencias presentan una frustración similar, solo que no faltan dos piezas, sino las novecientasnoventayocho restantes.
Ante semejante desconcierto (intenten armar un tigre de bengala con solo dos piezas y un poco de imaginación para las otras novecientasnoventayocho) cualquiera abandonaría la lucha de inmediato.
Pero no, somos pocos y valientes... y sobre todo, muy pero muy estupidos.

Este mundo está incompleto, y buscar nos corresponde.

Buscar para encontrar.

Encontrar la palabra adecuada en el momento adecuado.

Encontrar el punto justo de soda.

Encontrar, por qué no, el verdadero amor.

Encontrar, aunque sea una y chiquita, la verdad.

Encontrar la melodía perfecta.

Encontrar la paz en viento de febrero.

Encontrar alguna de las novecientasnoventayocho piezas que faltan. Es muy probable que nunca lleguemos a encontrarlas todas, pero quién nos quita el placer de buscarlas.

Y si algún día, por una de esas casualidades y despues de encontrar novecientasnoventaysiete, y tras mucho buscar, encontrarmos la novecientosnoventayocho, solo entonces nos vamos a dar cuenta que las dos que teníamos de mano, quedaron guardadas en algún cajón, pero no sabemos cual.

Y ahi entonces, otra vez a buscar...

Descargo II

¿Por qué no habrías de dormir?
si la conciencia te es ajena
si lo que otros llaman penas
a vos te hace reír

Tanto te gusta trepar
y verte el culo desde abajo
que nadie importa un carajo
si está en juego tu vanidad

Da pena verte comer
de la papa que cociste
alegando no ser triste
tragando hasta explotar.
Queriendo engañar a todos
hasta a tu propio reflejo;
Que absurdo es lo tuyo, viejo
que en tu salsa te ahogás.
Que absurdo es tenerlo todo
y no dormir por querer más.

No hay sangre, no existe piel
no hay promesa que te dure
no hay corazón que te apure
y si lo hay, está hecho de hiel

Que paradoja tan cruel
yo que poco siempre tuve
cuando te veo en las nubes
no me pondría en tus pies

Pido por esta ocasión
me concedas el permiso
de arrastrar por el piso
tu disfraz de moral.
No excuses más tanto mal
que te queda forzado
y además de mal cortado
te sobra talle de atrás
Y las marcas del pasado
se ven si te arremangas.

Es tan frecuente escuchar
que es aquel que más tiene
al que más le conviene
por la envidia, protección
y sin embargo en tu honor
yo prendería una vela
sabiendo que hoy te desvela
lo mismo que me durmío;
Sabiendo que tanta tela
te ahorcó el corazón.

No alarm, no surprises

En el marco de esta sección denominada "Por helar, té describir" llegan los primeros resultados:

Ser un atormentado tiene sus beneficios; A Yorke le sirvió para componer Creep, a Goethe para escribir el Fausto, y Van Gogh para pintar La llegada de Gaughin con la sangre de su oreja.
Yo que sufro de tormentos inestables, tímidos y poco traumatizantes, a gatas puedo escribir algunas incoherencias en un blog de poca monta.

Conclusión: Si vas a pedir algo de la vida, que sea o mucha tranquilidad, o muchisima tormenta.

El clima estable se lo dejo a los periodistas.

Dolce & Caotica

Entre la billetera y el lapiz labial, por ahi... ¿Cerca de los tacos, o al lado de la planchita?
Llaves, cigarrillos, una carta, la factura de movistar... ¿Dónde? en el bolsillo chiquito, quizas, entre todas las monedas, un prime espermicida y la caja de fosforos... Tampoco.
Una tira de aspirinas, chicles, un cassete..(¿Un cassette?) fotos del verano en Brasil, un desodorante... ¡Que despelote, la puta madre! Boletos de colectivo, "Conlacompradeunbigmactellevasotrogratis", anillo, aros, cadenita...
¡basta, me rindo!

Nota mental: Si alguna vez, por una de esas casualidades del destino, te encontras con Dios y te da un papel con la posta de la vida... Bajo ningún concepto vayas a guardarlo en la cartera de una mujer!

hoy te vi...

Se me cierran los ojos
se me cierran y sé que me voy a dormir
sé que me voy a dormir y no quiero
porque sé que cuando los abra
la decepción va a ser la misma
la misma decepción de todos los días
la misma decepción de no ser vos lo primero que veo
ni lo segundo, ni lo tercero, ni lo último
la misma decepción de no verte más
no verte más por más que abra los ojos
y los mantenga bien abiertos
hasta que vuelva a ser de noche
y se me vuelvan a cerrar
y entonces, cuando estén bien cerrados
entonces si, por fin, te voy a ver.

(hasta mañana)

Rewind

Pedirte perdón
Callar lo que no debí decir
Decir lo que no debi callar
Hacer lo que no tuve valor de hacer
Evitar hacer estupideces sin valor
darte el beso que no me animé
negar el beso que sobró
mirarme en un espejo, verme bien
decirme "aca estoy, este soy yo"
Volver a equivocarme
pero sin dudar
volver a tropezarme
volverme a levantar
nunca más arrodillarme
nunca más llorar

Rebobinar

Una idea

El tiempo tendríá que estar hecho de chicle
y las distancias medirse en pasos de hormiga
habría que tirar a una hoguera todos juntos
autos, aviones, relojes, trenes y agendas

y así estaríamos cerca, constantemente.

Ciertas cosas deberían estar prohibidas.

La lejanía sobre todo.

Cosmpolita

"Son las 7:15 de de la mañana en Buenos Aires
La madrugada del miercoles escupe un gris digno de un otoño en Londres y por la Avenida 9 de julio el tráfico recuerda lo peorcito de New York
Montado en su Peugeot 407 coupe, de diseño bien Francés, El ruso Jacubovich corta las venas del babilonico microcentro.
Llega a su oficina de modernisima construcción al estilo Dubai, deja el auto y se dispone a trazar los escasos 90 pasos de realidad que por día debe enfrentar entre el estacionamiento y la puerta del edificio
Mientras sube la rampa acomodandose la corbata de seda italiana, y en medio de tanto primermundismo... Saz! se le infiltra un pibe de la calle, tan Biafra, tan somalí, tan etíope...

El pibe le pide una moneda y él no maneja efectivo, usa tarjeta y cheques, como los suizos, que son grandes administradores y que, por supuesto, no tienen pibes en la calle que arruinen el paisaje del mundo civilizado, del tráfico neoyorquino, la niebla londinense, los autos franceses, los rusos Jacubovichs, los microcentos babilonicos ni los trajes italianos...
El Ruso Jacubovich mira hacia otro lado, mira una rubia tetona con pinta de sueca que va bajando las escaleras del edificio - por suerte en este barrio hay gente linda- piensa, mientras el pibe se va atrás de la rubia tetona para pedirle una moneda..."

Cietras veces la violencia no tiene forma de puño.

Palabras lindas

Ciertas palabras son, más allá del significado, dignas de ser dichas por lo lindo de su forma o sonido... De mano entrego las primeras que se me vienen a la cabeza, y de paso insto a todos los visitantes a aportar en comentarios las que se me hayan olvidado...
por lo pronto:

Yuxtaposición, fluir, aritmética, aglutinamiento, descontracturante, hipocondríaco, adefesio, invulnerabilidad, jaléa, extravagancia, axioma, purgatorio, ambigüedad, apoteosis, mamarracho, adyacencia, paramesio, escatológico, asíntota, paradigmatico, amalgama, fibroma, refucilo, enrrocar, agravio, inmanente, dilucidar, ingrávido, cromatismo...

Aportes de lectores
Pelapapa, Pantufla, Prórroga, Pubalgia, Hermeneutica, Por Doquier (salva, eso sería algo más que una palabra, serían dos... Emer gencia? jaja ) Intrinseco, ontológico ...

Creo que la consigna quedó clara
sino, agarren cualquier de esas palabras al azar y empiecen a repetirlas en voz alta, tantas veces como sea necesario, hasta que la palabra pierda su sentido original y quede solo el sonido que la forma...
una vez comprendido deleitenme con palabras que no se me hayan ocurrido, por favor!

("deleite" también me gusta eh)

Esto es no saber nada

Anoche, mientras charlaba con un amigo, surgió (no recuerdo bien porque) una frase de Paulo Cohelo que rezaba algo así como "cuando un hombre se propone algo firmenente, el mundo conspira para que lo logre"

Permitaseme la grosería; Cohelo, sos un pelotudo.

Suposición

Como el grito del flaco cuándo empieza "Cantata..."

Así imagino que se debe sentir la libertad.

Fear to sleep

Hacía calor y abrí la ventana
y por la ventana entro un mosquito
no pude matarlo y ahora no lo encuentro

tengo miedo de dormir
tengo miedo de dormir y que el mosquito me mate a mi.

Plegaria de un hombre enconado

En el nombre del padre, del hijo, del E.S., amén:

Padre, Señor, Creador
Ven a la tierra y haz sentir tu fuerza
Ven a defenderme de mis enemigos
Toma por el cuello a los empleados municipales
arrancales las tripas y daselas de comer a los íncubos infernales.
Arranca los ojos del jefe ocioso que me mira trabajar mientras se friega los genitales
cortale la lengua a la arpía que tengo por mujer, desvanece en el viento sus improperíos
Que arda en las llamas de tu ira
el congreso y sus congresales
diputados, senadores, secretarios
complices enmascarados del enemigo
Parte en dos de un rayo cada colectivo
con sus colectiveros y sus camisas celestes
y sus modales de amazona menstruada
Vuelca cada infernal automovil,
que en diluvios procura levantar agua a tu rebaño en la vereda
Dame, oh señor! la dicha de ver al papa pidiendo para comprar comida
dando ejemplo de frugalidad y sencillez
como lo dio tu hijo
y como no aprendió ninguno de todos tus otros hijos
y con el perdón de tu mujer (si es que tenés, si es que no sos)
Hijos de puta.

Querido Dios,
matalos a todos

Amén.

Tick of time

A veces sueño que hablo conmigo

conmigo de otras eras

conmigo viejo, conmigo bebé, conmigo ayer

converso y coincido,

de viejo no quiero envejecer

de bebé no quiero ser bebé

ayer no quería que llegue mañana

y mañana, voy a anhelar el hoy

que ayer fue mañana

y que no puedo entender

como ayer puede ser hoy, puede ser mañana

con total impunidad

y nadie dice nada.

Tiempo tirano, tiempo goloso, tiempo genocida, tiempo impío

tiempo: 4 minutos y algo más de 20 segundos llevo en esta reflexión

4:50 casi

5

Tiempo culero, no me da tiempo ni a describirlo, ya pasó, ya se fue

Maldito Heraclito!

Suplicio

Es algo incontrolable:

Los días de lluvia soy dueño de absolutamente todas las baldosas flojas de Buenos Aires.

TODAS.

sine qua non

Él mentía muy bien, ella buscaba un hombre sincero.
A él no le gustaba la música, ella escuchaba Serrat, Chopin y Piazzola.
Él fingía erudición, ella ocultaba su inteligencia para encajar.
Él solo veía cine de acción o comedias, ella lloraba con Cinema Paradiso.
Él arrastraba veintidos penosos años, a ella le quedaban chicos los veintiuno.
Él, miserable y ordinario , ella generosa y delicada.
Él intolerante, ella Buda.
Él vampiro, ella luz.
Él Aguarrás, ella Monet.
Él Capitalismo, ellla Ghandi.
Él Mussolini, ella libertad.
El Yoko, ella Beatles.
Él impaciencia, ella araña
Él kriptonita, ella Superman
Él cocaina, ella Elvis
Él seriedad, ella dadá
Él tan poco, ella tan todo.

Era inevitable que ella se enamore de él.

Lapsus

Definitivamente estoy en blanco
Hace más de una hora que intento escribir algo, pero no me sale.
Existe, si, un detalle considerable
No tengo idea sobre que quiero escribir…
Lo único que pude discernir en todo este tiempo infructuoso, es algo sobre lo que definitivamente NO quiero escribir:

No pienso escribirle una canción a Maradona.

Tienes un E-mail (*)

Esa tarde ella le escribió un mail. Decía:
“¿No voy a poder ir, estoy de viaje, pero nos arreglamos para otro día, te parece?”
Tiempo después el insistió y ella volvió a excusarse:
“Tengo el cumpleaños de la hermana de mi mejor amiga… Será en otra oportunidad”
Así unas cinco o seis veces, hasta que entendió que para una mujer “otra vez” ó “más adelante” ó “otro día” vienen a ser algo así como una licencia literaria equivalente a un “nunca jamás”

Claro, después se quejan de que no las entienden…

*Dedicado a los incansables gladiadores del NO

Al que se va

Un poco tarde, acá va un texto que había preparado para el recital despedida de oggi, y que al final nunca se uso... a la distancia, todo suyo señor Jhonass!

Late lento la jornada en su agonía
dos valijas con tu mundo en los rincones
Un amor, noches de bar, tantas canciones.
Ropa, libros y las fotos de otras vidas.
El mentón sobre las manos, gesto austero
Esperando algún indicio, una fortuna
Un avión que haga escala allá en la luna
Que termine en un destino verdadero.

Late menos el reloj en agonía
El presente, exiguo fuego, ya vacila
A su sombra se dilata la pupila
Y al vacío reverbera el impaciente
Humo gris de un cigarrillo impertinente
Que al compás de la ceniza se consume
Amainando tu ansiedad que no presume
Al sentir que la partida es inminente.

Late fuerte y se excitan las agujas
El reloj dice “ya está”, ya falta poco
Y yo tiemblo al escribir, me vuelvo loco
Al pensar, decir, saber “es su camino”
Y me río del destino algo nervioso
Y mi ego juega en mi un nuevo juego
De quererme convencer que es muy tedioso
Repetir puertas adentro el mismo ruego

Ya no late el corazón de este presente
Fue cuestión de unos minutos, ya es pasado
Ya es hora de montar el carro alado
De tus sueños y tu norte, diferente
Ya no late el corazón, pero si siente
Que este mundo se ve muy descolorido
Y vos remontando ahí, amigo querido.
¿Qué más puedo decirte? Buena suerte…

reflexión

Suficiente por hoy.

Tengo sueño y me duele un poco la garganta... Perdí al poker por no saber parar, y a veces pienso que un "all in" en la vida podría ser excitante.
Menos mal que despunto el vicio todos los miercoles, sino tal vez me vieran jugando todas mis cartas en un pasaje solo de ida rumbo a algún lugar más entretenido.

Lastima que en la mano tengo un par de cuatros, y la mesa no me favorece...

Hasta otra, Au revoir!

Excesos

Una celda, una jaula, la mística prisión de tu voz
Los astros en tu mente; Orbitando, ahí girando;
Las estrellas iluminando tu pensamiento
Y después, por fin, llegar a ellas.

En un libro escrito en hojas de otoño
Figura tu nombre en cada página
En cada lectura la trama es distinta y tu existir más distante.
Los capítulos están perfectamente desordenados
Dando lugar a la peor reseña:
El mas fiel retrato de tu historia.
Los personajes, apenas un esbozo
de tu imaginación; un destello, nada mas.
Las mismas noches se repiten, noche tras noche
(valga la repugnancia).Y tus ojos,
que con tanto acierto a mi alma dispararon
ya nunca volverán a ser los mismos.

La lagrima que rodaba en tu mejilla
Ese café aun sin terminar
Las palabras que nunca dije
Los ojos que ya no puedo ver sin llorar
La opulencia de tu verbo
La magnificencia de tu respiración
La marea de tu cabello
La virginidad de tu piel
El ladrón oculto en tu alma
Las noches en vela cautelosa
Las paredes pintadas de melancolía
El paisaje que ya no está
Y el recuerdo de tu existencia
Sólo eso conservo de ti, y así es mejor.

Mucho mejor.

Musa impía

(siguiendo con cosas viejas... Un tanto masoca)

Necesito del dolor
Como la guitarra de la melodía
Como las flores necesitan al día
Dependo de él.

Si no tengo mi agonía
Sin mi locura inusitada
Tan casualmente premeditada
Solo habrá manchas en el papel

De no ser por su presencia
No existiría poema
Ni rosa, ni amor que quema
Ni amanecer, ni noche estrellada
Ni alma, ni dios, ni nada
De no ser por su presencia

Y es justamente su ausencia
La que esta noche me lastima
La que fuerza estas rimas,
Estos versos intermitentes
Que tratan tan inútilmente
De explicar este masoquismo.

Pero solo hay mas de lo mismo
Mas intentos de crear amor
Mas mentira, mas vacíos,
Y la frontera de mi paciencia,
Y estos versos, certera evidencia
De que necesito del dolor.

(El también lo necesitaba)

Teoría 1

Si una mujer dice Te amo, desconfiá:

Planea matarte.

(lo discutible son los medios)

doce pesos doce

Hoy encontré 12 pesos en el bolsillo derecho de mi camisa (lavados, centrifugados y más blancos que nunca gracias a la poderosa acción de las microperlas bla bla... pero 12 pesos al fin). Pequeñas alegrías urbanas, grandes ambiciones de un joven soñador; decidí jugar los 12 pesos al “398” (Que vendría a ser “el bolsillo derecho de la camisa” en la interpretación de los sueños) a la quiniela nocturna.
Como era de esperarse no salió el 398, sino el 561 (Que aparece como "El baile del caño" en La interpretación de los sueños de S. Freud). Ahí fueron mis doce pesos, ahí mi pequeña alegría urbana, ahí mi ambición.

Nota mental: Antes de lavar la ropa, revisar los bolsillos.

Sontodasputas...

Las ideas son como las mujeres: Cuándo menos atención les prestas, te rondan, te buscan, te seducen, te torturan…
Ahora bien, cuándo las buscás, las necesitas, y hasta rogás que aparezcan... ahi si, nunca están.

Son todas putas… Las mujeres y las ideas.

NdelA: Creo preciso aclarar que esta entrada no representa una declaración de misogeneidad, sino una mera licencia humoristica-literaria... Mis más respetuosos afectos para toda la raza femenina... Las amo!

Topicos.

En cualquier evento social es bien visto mantener una charla activa sobre politica, mientras que una charla sobre sexo sería algo maleducado y hasta tabú.
Considerando los frecuentes disgustos que proporciona la politica, y el hecho de que el sexo sea una de nuestras pocas alegrías cotidianas, permitaseme elucubrar las siguientes hipotesis:
A- Estamos muy equivocados respecto de nuestros temas de conversación
ó
B- Nos anda faltando sexo.
ó
C- Ambas

"Decir" propiamente dicho

Todavía soy enemigo de las cosas que terminan con "log.com", pero si voy a caer en el egocentrismo de tener mi ventanita en la red, me voy a cerciorar de que al menos mi ventanita DIGA algo...
y que decir no es solo hablar (o escribir) no es ninguna novedad. Y cuando no tenga nada que decir, algun amigo compositor va a cantar una canción, o algún amigo escritor va a leer un poema, y yo voy a ser el intermediario.
Y si no, nada va a ser dicho... porque para decir nada, mejor no decir nada.
y el que se queje por redundancia, que trate de entender lo que realmente dije, y no lo que dicen muchas letras en fila, que en si no dicen nada.
Como decir por decir, voy a decir gracias, y lo voy a decir porque me hiciste este blog porque yo no sabía como hacerlo.
y notesé que dije gracias y dije porque dije gracias.
y lo importante no es que dije gracias.
ni porque dije gracias
lo importante es que te dije que lo hagas
y dijiste que si

y ahora tengo blog.

el poder de decir!

au revoir!