El turbo-ventilador "Don Aire stylo-matic" murmura mientras sopla
-...brubrubrubrubrubrubrubru...
Cada tanto, el golpe de las teclas se le superpone por unos, digamos, 5 segundos
-...brubrubrubrubruTACTACTACTACbrubrubrubrubru....
Pero enseguida callan y le entregan el aire al murmullo. Evidentemente no sobran las ideas.
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¿Qué hago obligandome a esto? ¿Por qué siento la imperiosa necesidad de sentir que soy bueno en esto?¿Por qué la enferma necesidad de sentir que soy bueno en todo?
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¿Será porque sé que no soy bueno en nada? ¿Será que soy bueno en todo menos en darme cuenta de que lo soy?
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Esa parece una buena idea; la voy a escribir, la voy a releer. Voy a dudar y la voy a borrar al carajo. ¿a quién le va a importar? "JOVEN ACOMPLEJADO CONFIESA SUS DEMONIOS". No tiene pasta de best-seller. Capaz que por eso me gusta.
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Je! La alarma del reloj sonó como hace diez minutos, pero estoy buscando dónde meterla, para darle más ambiente, más trama, más hype. Creo que estamos bien.
-...brubruTitititiTitititiTitititiTitiititbrubru...
Si, tengo un casio digital, de esos que tienen luz y una alarma muy molesta. Ahora sí que soy canchero, ahora sí que esto está bien. Tiene climas, tiene ambiente, está muy cool. Si me tomo el trabajo de escribir un cachito así todos los días quizás recobro el talento que alguna vez creí que tuve.
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O no. Probablemente si me tomo el trabajo de hacer esto todos los días, lo único que consiga sea, al cabo de un año, 365 páginas de mierda. Casi un libro de Coelho.
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El problema es que quiero dar cínico ante el lector, y ser tan idiota me pone cínico conmigo mismo. Ahí es dónde la cosa se pone espesa, me río de una onomatopeya triste del ventilador, y pienso que así no, que mejor no lo publico, que no la fuerce tanto, si total es lo mismo.
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Por hoy va a ser suficiente. Mañana habrá tiempo para entrar, borrar esta porquería y hacer algo un poquito mejor.
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